Мири

miri
0
21.02.2017Дима Сорокин

Словно давно надоевший видик,
где угадать весь сюжет так просто:
девочка учится ненавидеть,
и разучился любить апостол…
Ах, я почти тыщу лет как нЕ жил,
вдруг оказался седым и вздорным…
Так закажи мне в кафе прибрежном
кофе и самый обычный тортик!
Самый обычный в обычном мире,
где наобум так легко — о чувствах:
девочку мама назвала Мири-
боже, не дай стариком очнуться…
Боже не дай оказаться в небе
клоуном среди твоих серьёзных
кукол, заполонивших Негев,
розовых, синих, смешных и грозных…
Всё у нас будет, срастётся, выйдет,
ведь шапокляки давно не злюки…
Ах, до чего же душевный видик:
Мири качает младенца в люльке.

Перейти на страницу с записей

Всё так неново

kkghg
5
03.02.2017Дима Сорокин

Вначале было слово, только слово…
Жаль, быть собою не хватило слов.
И ангел долговяз. И бог неловок
как человек и неуклюж как слон.
Всё так неново, боже, так неново,
будильник будит утром ровно в шесть…
Вначале было слово, только слово,
и не любил яичницу Кощей.
И снился мне физрук в немецкой каске,
и умирал на турнике еврей…
Мы вышли все из старой русской сказки
дожить свой век в нерусском январе.

Перейти на страницу с записей

И здесь бывает холодно

12
4
16.12.2016Дима Сорокин

И здесь бывает холодно, и здесь-
от ангелов укрывшись капюшоном,
бежит дурак в полупальто и шортах
свой марафон. И в этом что-то есть.
И здесь декабрь в преддверье Рождества
роняет дождь на хижины с клопами,
и дремлют неухоженные пальмы,
и зеленеет мертвая трава…
Но это здесь… А там на берегу
залива вам сыграет на баяне
гопак заматеревший самарянин
и яблоки припомнит на снегу…
И здесь бывает холодно, и здесь
на время превратиться в черепаху,
укрыться в панцирь, не послав всё на …,
и в полусне декабрь пересидеть.

Перейти на страницу с записей

Занедужил старый мельник

2
22.10.2016Дима Сорокин

В странной сказке занедужил старый мельник:
ни звоночка из придуманного рая…
Что с того, что там во сне увидел мельком,
почему собачья радость -карамелька,
в три -какое-то там небо добираясь,
жернова лет триста мельницы не вертят,
и в забытом заповеднике — ни гостя…
Пожелтевшие афиши. Снег и ветер.
Да рыбак — синяк. Да полусгнивший мостик.
Да задумчивая птица на погосте,
где когда-то был отпет и похоронен,
а потом очнулся в брошенной усадьбе,
где клещи владеют сонными лесами…
Город тесен, и поэтому огромен,
и из прошлого приметен голосами.
Блок кричал тебе, но ты не птица — туки,
он у мельника просил твой адрес новый…
Но в Эйлате не пройдут такие штуки,
если вовремя не встретится Бетховен,
и не выпрыгнет придурок из шкатулки…

Перейти на страницу с записей