В межсезонье исчезнуть — такой пустяк

В межсезонье, похожие, как один,
лица сгинувших смотрят из-за гардин
тусклых окон, уставших судить-рядить
кто кого хоронил, кто кого родил,
и как будто наседка первей яйца,
есть внебрачные ангелы у Творца…
Жаль, на лике ином не найдешь лица,
жаль не слов Соломона, скорей кольца.
Жаль уснувшего инока у пруда,
и уснувшие намертво города…
Жаль себя, если зеркало мне не врет,
и сыгравший в «замри» навсегда народ…
Межсезонье. Не август и не сентябрь.
Птицы с блеклой картинки не улетят.
Дремлет добрый паук в дорогих сетях.
В межсезонье исчезнуть — такой пустяк.

Добавить комментарий

Все поля являются обязательными для заполнения. Ваш e-mail не будет опубликован.