В этой школе глухих, в этой школе с рожденья глухих, где привиделась музыка, где рисовались стихи, были взрослые дети и впавшие в юность отцы, а ещё раз в сто лет, в Новый год,гастролировал...
Пятница завтра, но лучше сказать день шестой, словно цитата заученной прадедом торы… Сонный декабрь заигрался прибрежной листвой… Что там из окон? Такие же сонные горы. Где-то в четыре...
Тени у моря воруют кошачий корм, впрочем, и тень способна быть чем -то больше собственной тени, любя попкорн и оставаясь при этом подобьем божьим. В парке у моря почти пионерский горн славным...
Покров двухтысячного года… Зима нагрянет чёрным входом,- но в белом саване,- как снег. И мышь не спрячется в овине, и этой мышью осень сгинет, как будто будущего нет… И печь в ночи...
Мне с тобою ни плохо, ни хорошо, словно там в девяностых почтовый ящик сохранил чьи-то письма… И день прошел, словно праздник какой-то ненастоящий. Среди этих недель, где никчемных семь этих...
Никогда никого ни о чём не просил… Это не хорошо, дорогая, я знаю. Там под Вологдой в лампочке сдох керосин. И в чулане пылится твой войлочный заяц. До сих пор мне любимее прочих...