Покров двухтысячного года… Зима нагрянет чёрным входом,- но в белом саване,- как снег. И мышь не спрячется в овине, и этой мышью осень сгинет, как будто будущего нет… И печь в ночи...
Рубрика: Стихи
Мне с тобою ни плохо, ни хорошо, словно там в девяностых почтовый ящик сохранил чьи-то письма… И день прошел, словно праздник какой-то ненастоящий. Среди этих недель, где никчемных семь этих...
Никогда никого ни о чём не просил… Это не хорошо, дорогая, я знаю. Там под Вологдой в лампочке сдох керосин. И в чулане пылится твой войлочный заяц. До сих пор мне любимее прочих...
Еврейский Новый год. Тода раба. Ну что тебе сказать, покуда Негев хранит чужие сны, и в этом небе не наши дети водят каравай… Не наш раввин, священник, капеллан нам говорит, что мы навеки...
Какой-то месяц… И Покров, и снег. И доминошники во весь твой стол. И Юрий Долгорукий на коне. И князь, простите — граф в депресняке. И я тебе никчемные цветы несу в твой день рожденья...
У туки клетка есть. И лес у волка. А у тебя — лишь бред черновика: легко верблюду, если есть иголка, когда луна — улыбчивая гойка, как женщина родная далека. И эта пыль полночных южных...